Mon jour de congé. Un mercredi après-midi d’une journée d’hiver morne. Une petite chambre d’amis à l’étage dans une petite maison quelconque située dans une impasse sans caractère en banlieue de la ville. Seulement quelques degrés au-dessus de la température extérieure. Une seule ampoule pendue à un fil au plafond. Pas d’abat-jour. Il se tenait là avec une vieille chaussure de tennis blanche usée – qu’il m’avait fièrement informé un moment auparavant avoir été offerte par un professeur d’éducation physique strict maintenant à la retraite – dans sa main droite, frappant doucement et nonchalamment la paume ouverte de sa main gauche avec la semelle en plastique rouge dur. C’était une action calculée pour m’intimider. Et ça a marché. J’avais peur. Mais tout cela aurait pu être une mise en scène parce que c’était pour cela que je l’avais payé – cent euros pour me punir. Me punir sans pitié. Me punir durement. Et rester professionnel. Simple. Sans conséquences. Je me sentais aussi sordide. Sale. Honteux : Vivre un mensonge. Tromper ma femme. Projeter une image d’un gars régulier, décent et optimiste à tous ceux qui me connaissaient ou avaient affaire avec moi – c’était une trahison. Une trahison sale et puante. Mais il était temps de recevoir ma juste punition, d’être puni, délicieusement ironiquement, pour avoir envie d’être puni. D’être blessé. D’être humilié. Pour enfin satisfaire et gratifier mes désirs pervers – je ne pouvais pas m’en empêcher, l’impulsion était trop forte, écrasante. Et je pouvais presque entendre le Diable rire de manière maniaque en arrière-plan. « Enlève tous tes vêtements, espèce de petit pervers pathétique, » commanda-t-il d’une voix de sergent-major cockney. Pathétique. Petit. Pervers. L’homme m’avait cerné. Connaissait mon genre. Et maintenant, nous étions deux dans ce monde à réaliser ce que j’étais. Il portait un survêtement violet démodé qui aurait été à la mode dans les années soixante-dix avec les fanatiques de l’entraînement. Ou les professeurs de sport sadiques. Taille moyenne. Carrure puissante. Cheveux sablés. Traits forts mais soignés. Yeux bleus froids. Teint rougeaud. Rasé de près. Environ quarante-cinq ans. Et une expression qui projetait, « Ne me fais pas chier, » ce qui se trouve être la seule expression au monde à laquelle les gens prêtent vraiment attention. Je me suis déshabillé et j’ai jeté mes vêtements sur le plancher nu. Quand j’ai eu fini, je suis resté là, les mains sur les côtés, avec mon pénis embarrassant raide comme un manche à balai proverbial. « Maintenant, penche-toi et pose les paumes de tes mains sur le siège de la chaise. » J’ai fait ce qu’il a dit avec ma verge dure comme la pierre qui tressaillait involontairement avec le cocktail puissant de peur et d’excitation. « Bien, je vais te donner six coups très forts, et tu vas les prendre que tu le veuilles ou non. Reste en position et essaie de ne pas te redresser. Montre-moi que tu n’es pas juste un autre flocon ou faux. Compris? » « Oui, monsieur. » Et je me suis demandé distraitement s’il mettait au défi chacun de ses clients avec « flocon ou faux? » J’ai réalisé que je tremblais. Vraiment effrayé. Les prochains moments seraient un enfer. Un enfer pur. Je regardais mes mains sur le siège de la chaise quand il a donné le premier des coups choquants sur ma fesse gauche nue avec le son de l’impact résonnant brièvement sur les murs. La douleur était incroyable, écœurante, et je pouvais sentir mes joues picoter momentanément alors que le sang se retirait temporairement d’elles. « RETOURNE EN POSITION! » avait-il aboyé – je m’étais redressé. Il a ensuite donné cinq autres coups avec environ quarante-cinq secondes entre chacun, ne laissant aucun réel temps pour que l’agonie s’estompe. Il ne faisait aucun doute que cet homme était un véritable sadique. Et méchant. À un moment donné, j’ai pensé à Jésus sur la croix et à la souffrance qu’il a endurée pour tous nos péchés. Mais je n’étais pas Jésus, plutôt j’étais le pécheur. J’avais sérieusement pensé à abandonner, à me redresser et à partir à un moment donné, mais il avait anticipé cela en sifflant de manière menaçante : « Mieux vaut ne pas penser à abandonner, espèce de… mauviette. » C’était une expérience horrible et je regrettais amèrement de l’avoir contacté – j’ai juré que c’était la première et la dernière fois que je ferais quelque chose comme ça. J’étais un idiot et intoxiqué par une fantaisie sexuelle qui n’avait aucun équivalent dans la vie réelle. Dès que je le pourrais, je partirais, j’annulerais mon profil sur le site et supprimerais son numéro, prendrais un nouveau téléphone. Le dernier coup avait explosé sur ma fesse martelée et brûlante et avait failli me faire m’effondrer sur le sol en un tas fœtal craintif. Mais j’ai été stoïque jusqu’à la fin. Je me suis levé, je me suis retourné vers lui avec les yeux baissés et larmoyants et j’ai dit : « Merci de m’avoir puni très fort, monsieur. Je le méritais. » « Ouais, c’est pour ça que tu m’as payé. Maintenant, branle-toi, et quand tu auras fini, tu pourras partir. » J’ai senti qu’il était plus facile d’obéir, alors avec lui qui regardait attentivement, j’ai commencé à frotter alternativement mes tétons sensibles avec les doigts de ma main gauche tout en tirant sur le haut de ma verge légèrement flétrie. En le faisant, j’avais visualisé une image de moi nu et penché pour être frappé par lui, rejouant l’agonie, l’humiliation… et puis je m’étais plié, sentant mon visage rougir, alors que je jouissais puissamment avec mon sperme jaillissant et éclaboussant le plancher. « Hmmm. On dirait que tu en avais vraiment besoin. » Il m’a ensuite tendu un mouchoir pour m’essuyer. « Ne t’inquiète pas pour le sol, je nettoierai ça quand tu seras parti. Je voulais juste te dire que tu as des yeux assez féminins… de longs cils… J’ai presque eu pitié de toi, presque. » C’était un côté différent de lui que je voyais, et cela m’a confondu. Je ne savais pas vraiment quoi dire alors j’ai juste dit : « Merci. » Il a pris le mouchoir de ma main qui était humide et sentait mon
avant de le jeter dans une poubelle dans le coin. Je me suis ensuite habillé en silence, et une fois prêt, je suis descendu les escaliers, ai déverrouillé la porte d’entrée et suis sorti dans la rue, n’osant pas regarder en arrière dans une tentative futile de bloquer ce qui venait de se passer. Un déni. J’avais parcouru environ cinquante mètres lorsqu’un petit groupe de jeunes à l’air rude m’a crié en se moquant de moi : « On sait où tu étais… on sait où tu étais… » Je les ai ignorés et j’ai accéléré le pas, maintenant plus anxieux d’arriver à l’arrêt de bus qui me conduirait au centre où je pourrais prendre mon train pour rentrer chez moi. Il n’y avait qu’une poignée de passagers dans le bus, et je me demandais si l’un d’eux pouvait sentir des traces de sperme sur moi. Probablement pas. Mais j’étais un peu paranoïaque. Bien sûr, j’aurais pu conduire, mais si j’étais tombé en panne ou impliqué dans un accident, des questions auraient pu être posées sur la raison de ma présence dans cette zone — moins risqué d’utiliser les transports en commun et de payer en espèces. Plus je me rapprochais de chez moi, plus je me détendais, comme si je redevenais l’individu que je cherchais à être pour la consommation publique, que la rencontre sordide s’estomperait progressivement avec le temps, était une aberration, un cas isolé hors de caractère… Mais une petite voix dans ma tête savait le contraire, que j’avais franchi un Rubicon dans ma psyché, que ce à quoi je m’étais soumis était incroyablement intense et excitant, et peut-être dangereusement addictif aussi — j’étais en conflit. Sérieusement en conflit. Sur le chemin du retour de la gare, je suis passé chez le traiteur indien local et j’ai pris un Poulet Dhansak avec du Riz Pilaf – j’en avais envie depuis un moment et comme Lesley, ma femme, était en Écosse pour quelques semaines pour rattraper le temps perdu avec ses proches et n’aimait pas les currys, j’ai pensé me faire plaisir. Après avoir mangé, j’ai fait la vaisselle avant de m’installer avec une bouteille de bière et de mettre mon DVD préféré : Pulp Fiction. J’ai apprécié le film, mais la scène où Marcellus Wallace… enfin, vous connaissez la scène, elle m’a un peu mis mal à l’aise… Et puis j’ai pensé à Lesley, blissfully unaware de ce que j’avais fait cet après-midi-là alors qu’elle discutait probablement avec sa sœur de combien j’étais merveilleux et de combien la vie était belle avec moi, Doug, dans le sud, et combien je l’avais rendue heureuse. Combien je l’avais rendue contente, ce qui n’était qu’une excuse pour qu’elle prenne huit kilos en dix ans. Je suppose aussi qu’elle ne partageait pas avec eux combien elle aimait être retenue pendant que je la baisais par derrière pendant qu’elle se masturbait, et moi, à mon tour, je ne partageais jamais avec elle mes fantasmes masochistes dépravés. Mon Dieu, c’était un putain de bordel. Une mascarade. Pourtant, elle ne reviendrait pas avant dix jours, ce qui me laissait assez de temps pour que mes bleus disparaissent. Ce mercredi soir, j’étais allé me coucher et, nu au-dessus des couvertures, j’avais d’abord passé mes mains sur mes fesses avant de me masturber en pensant aux événements de l’après-midi. Je m’étais ensuite endormi assez rapidement. Le matin, je m’étais réveillé rafraîchi, m’étais douché, avais pris mon petit-déjeuner, puis avais mis mon costume pour le travail. J’avais aussi mis mon sourire et mon comportement joyeux en façade. Il ne m’avait fallu qu’environ trente minutes pour arriver au bureau — le trafic du jeudi matin avait été assez léger pour une fois — où j’avais été accueilli par Mme Sturgeon qui m’avait informé que le nouveau Directeur de Zone attendait d’être présenté à moi (j’étais le Directeur du Dépôt) dans le bureau de son prédécesseur. Me sentant confiant et détendu, j’avais frappé à la porte du Directeur de Zone… « Entrez, » une voix retentit. En ouvrant la porte, j’ai vu l’individu en costume lever les yeux et paraître aussi momentanément surpris que moi… Oh. Mon. Dieu. C’était… lui. J’ai senti mes testicules picoter en réalisant que ma vie telle que je la connaissais était peut-être finie… « C’est bien toi, Doug, et si tu pouvais juste fermer la porte derrière toi… » En transe, et tout comme au ralenti, j’ai poussé la porte pour la fermer. « Assieds-toi, s’il te plaît, Doug, » demanda-t-il de cette voix familière et aussi cool qu’un concombre. Je me suis affalé sur la chaise en plastique orange, la rapprochant de son bureau comme si la proximité le rendrait moins effrayant… « Alors, Doug, je voulais juste te faire savoir que j’ai secrètement filmé tout, tout ce qui s’est passé entre nous hier, et que si tu ne fais pas aussi bien ce travail que je l’attends, je vais envoyer cette vidéo à ta femme, à tes proches et à tes amis. Compris ? » Soudain, le bureau tournait, et j’ai tendu les mains pour m’agripper au bureau avant de m’effondrer. Je l’ai entendu rire et dire : « Je plaisante, » avant de tendre la main pour que je la serre en ajoutant : « Je suis Monsieur Blaker, mais tu peux m’appeler John… » Respirant rapidement, tout ce que j’ai pu dire était : « Enchanté… encore… et si tôt… » « Eh bien, le monde est vraiment petit, Doug, mais tu sais quoi, je pense que c’est le début d’une belle amitié… »